WLM blog

Serve poco più di niente  perché niente resta. La tua poesia più bella l'hai scritta con un mozzicone di matita  su un tovagliolo unto per finire nella spazzatura  con le briciole di una bruschetta bruciacchiata.

Come sassi bianchi e levigati belli per tutti al brillar del sole, nascondono il lato umido e sporco solo per chi sceglie di raccoglierli. A voi la scelta: tesoro trovato o oggetto fallato? Riposizionare con delicata cura o gettare con violento spregio? 

Incontri su appuntamento, per fare, per bere, per mangiare. Tempo incastrato, limitato, recuperato, anche cercato. Ma quando una goccia scivola sul vetro, e sblocca pensieri, emozioni, considerazioni. Mi guardo intorno, a chi potrei spiegare? Chi avrà tempo di parlare? Va tutto bene, mi racconto al cane. 

Le presenze sul registro, le tabelline sulla lavagna, l'aeroplanino di carta dall'ultimo banco, le spirali di legno del temperamatite, il pupazzetto giallo penzolante dall'astuccio, le mani macchiate di inchiostro, il timore dell'interrogazione, la noia della spiegazione, la rabbia di un litigio, il fremito di un primo amore, il bigliettino da banco a banco, la speranza di un pomeriggio di sole. Risatine, fruscìo di fogli, ticchettìo di penne, sussurri segreti... ssssssSSSBOOM! Macerie e polvere, sangue e viscere, silenzio e frastuono. Discorsi, summit, passerelle, cene di gala, sfarzo, lusso, intrighi, portaborse e servitori. Assassini con la scorta di Stato. La galera è solo per chi ruba il pane.

Profumo di primavera, e sì, la natura si risveglia. Profumo di primavera, e no, non mi sento rinascere. Incombe la primavera, tutto germoglia, ma io aspetto l'autunno.