WLM blog

Mancano le tue mani Ma sei qui. Nel rosseggiare del cielo, Nella goccia che scivola sul vetro, Nel vento che scompiglia, Nel profumo di pane, Nella risata improvvisa, Nella malinconia senza motivo, Nello sguardo incrociato per caso, Nell'ombra sfuggevole, Nello sfrigolìo del soffritto, Nel calore della stufa, Nel fresco del bucato, Nella finestra che si apre, Nei gorgoglii dell'acqua, Nel mio riflesso nello specchio, Nel mio muovermi nel mondo, Nella parte mia più bella E in qualche mio difetto. Finché ci sarò io Ci sarai tu.

Prediche d'amore e carità, ritualità senza tempo  di marmi e ori, ceste di denaro. Adoratori di statua crocifissa, nuda e ferita, è corpo senza odore, sangue che non macchia. Escono coscienze ripulite, evapora l'incenso, finisce il sublime, la vita è fango e polvere. Scansano disturbati l'uomo nudo ferito, fetido e sporco, crocifisso al suo destino. Dio, se lo cerchi, non è a messa.

 Sfilza di giornate a passar tempo  per desiderare poi  che il tempo non fosse passato.

 Cerco la profondità che nascondi, cerchi la leggerezza che soffoco. L'insoddisfazione ci schiaccia, stappiamo una bottiglia, ci saziamo della nostra leggera profondità. Ci riconosciamo, vicinanza che scalda, ancora noi, senza spiegazioni. Non è finita, non finirà.